Autres poèmes de différents auteurs

A Marguerite , poème de Pierre de Ronsard

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A Marguerite

En mon cœur n'est point 'escrite

La rose ny autre [size=18]fleur,[/size]

C'est toy, blanche Marguerite,

Par qui j'ay cette couleur.

N'es-tu celle dont les yeux

Ont surpris

Par un regard gracieux

Mes esprits ?

Puis que ta sœur de haut pris,

Ta sœur, pucelle d'élite,

N'est cause de ma douleur,

C'est donc par toy, Marguerite,

Que j'ay pris ceste couleur.

Ma couleur palle nasquit,

Quand mon cœur

Pour maistresse te requit ;

Mais rigueur

D'une amoureuse langueur

Soudain paya mon mérite,

Me donnant ceste pâleur

Pour t'aimer trop, Marguerite,

Et ta vermeille couleur.

Quel charme pourroit casser

Mon ennuy

Et ma couleur effacer

Avec luy ?

De l'amour que tant je suy

La jouissance subite

Seule osteroit le malheur

Que me donna Marguerite,

Par qui j'ay cette couleur.

Pierre de Ronsard.

[size=24]Le moment présent ...

Autres poèmes de différents auteurs 6d8854cf

Profitez du moment présent de votre vie,
Car ce moment ne reviendra pas.
L'avenir peut être meilleur ou pire,
Mais maintenant vous êtes là.

Voyez où vous êtes dans le cours de l'existence,
Par rapport à l'avenir au passé
Puis chaque instant, pleinement,
Au jour le jour vivez.

Regardez ce qui se passe ici
Écoutez les sons du moment.
Respirez le parfum de la vie
Et buvez-en l'enchantement.

Faites-le maintenant,
Pas plus tard, pas demain,
Car ce précieux instant
Jamais ne revient.

Auteur inconnu

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L'horloge

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L'horloge du toi

Il y a des heures pour rêver

Des heures pour méditer

Il y a des heures pour rire

Des heures pour pleurer

Il y a des heures pour cafarder

Des heures pour se rappeler

Il y a des heures pour se souvenir

Des heures où on a envie de mourir

Il y a des heures pour espérer

Des heures qui ne finissent jamais

Il y a des heures pleines de joie

Des heures contre toi

Il y a des heures pour apprendre

Des heures pour te comprendre

Il y a des heures pour découvrir

Des heures pour se découvrir

Il y a des heures pour se contrôler

Des heures pour s'aimer

Il y a des heures pleines de bonheur

Des heures que je passe contre ton cœur !!!

Il y a des heures pleines

Des heures pleines de "je t'aime"

Autres poèmes de différents auteurs A6n2wl14

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Promenade dans les rochers (3) , poème de Victor Hugo

Promenades dans les rochers (3)

Le soleil déclinait ; le soir prompt à le suivre
Brunissait l'horizon ; [size=18]sur la pierre d'un champ
Un vieillard, qui n'a plus que peu de temps à vivre,
S'était assis pensif, tourné vers le couchant.
C'était un vieux pasteur, berger dans la montagne,
Qui jadis, jeune et pauvre, heureux, libre et sans lois,
A l'heure où le mont fuit sous l'ombre qui le gagne,
Faisait gaîment chanter sa flûte dans les bois.
Maintenant riche et vieux, l'âme du passé pleine,
D'une grande famille aïeul laborieux,
Tandis que ses troupeaux revenaient de la plaine,
Détaché de la terre, il contemplait les cieux.
Le jour qui va finir vaut le jour qui commence.
Le vieux pasteur rêvait sous cet azur si beau.
L'océan devant lui se prolongeait, immense
Comme l'espoir du juste aux portes du tombeau.
O moment solennel ! les monts, la mer farouche,
Les vents, faisaient silence et cessaient leur clameur.
Le vieillard regardait le soleil qui se couche ;
Le soleil regardait le vieillard qui se meurt.[/size]

Victor Hugo

[size=18][/size]

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Si j'étais !!!!

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SI J'ETAIS LE BONHEUR

Si j'étais le Bonheur, je voudrais que la vie

Fut pour tous un beau rêve ; j'irais furtivement

Effacer dans les coeurs les chagrins, les ennuis

Je me ferais petit et puis, bien doucement

Je viendrais me glisser dans un lieu de misère,

Près du déshérité pour consoler son coeur.

Je m'en retournerais, heureux d'avoir pu faire

D'un humble galetas, un foyer de bonheur

Si j'étais le Bonheur, ô toi, vie si amère,

O toi qui as déjà fait tant verser de pleurs,

Je te rénoverais, je voudrais que les mères

Au chevet de l'enfant, sentent que ce cher coeur

Ne leur réservera ni chagrin, ni tourments.

Aux vieillards je ferais une existence douce

Et le déclin de vie serait, pour eux, charmant

Ayant semé partout la joie et le bonheur

Alors je dormirais la conscience légère.

Que je serais heureux !…

Comme au fond du coeur

Voyant autour de moi la joie sur les visages,

Un éclair enchanteur rayonner sur les fronts,

Lors je pourrais mourir, j'en aurais le courage

Puisque j'aurais semé le bonheur à foison

Autres poèmes de différents auteurs Uriovzbu

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Je me permets

Je me permets de m'exprimer

C'est la clé de l'authenticité

Je me permets de me tromper

C'est un signe d'humilité.

Je me permets de risquer

C'est un pas vers la liberté

Je me permets de dire non…

C'est le gage de l'affirmation.

Je me permets de m'isoler

C'est le seuil de l'intériorité

Je me permets d'écouter

C'est l'itinéraire de la vérité.

Je me permets de m'interroger

C'est l'éclaircie de l'incertitude

Je me permets de dire la vérité

C'est le miroir de la transparence.

Je me permets de m'émouvoir

C'est l'ouverture à l'émerveillement

Je me permets de pleurer

C'est l'éclosion de la sensibilité.

Je me permets de rire

C'est l'apanage de la joie

Je me permets de chanter

C'est le palliatif à la tristesse.

Je me permets de prier

C'est l'abreuvement à la source

Je me permets de pardonner

C'est l'ultime pas vers la libération.

Je me permets de remercier

C'est l'amorce vers la gratitude

Je me permets de rêver

C'est l'ascension vers la réalisation.

bonne après midi 1

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Un petit rien…

Un petit rien, c’est dire bonjour

A la voisine et aux amis.

C’est presque rien et c’est facile,

Cela rend la vie plus jolie.

Un petit rien, c’est dire merci

A celui qui vous rend service.

C'est presque rien, un petit mot de courtoisie

Qui rend heureux celui à qui il est dit.

Un petit rien, c’est un sourire

A distribuer sur son chemin.

C’est presque rien, mais c’est beaucoup.

Cela rend heureux et c’est contagieux.

Un petit rien, c’est dire je t’aime

A la personne que l’on aime.

C’est presque rien, c’est important

L’amour s’entretient chaque jour.

Ces petits riens sont peu de choses,

Mais ils illuminent la journée

Ils donnent envie de partager le bonheur

Et cela, ça n’a pas de prix.

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Mon Père

Tenez, lecteur ! – souvent, tout seul, je me promène
Au lieu qui fut jadis la barrière du Maine.
C’est laid, surtout depuis le siège de Paris.
On a planté d’affreux arbustes rabougris
Sur ces longs boulevards où naguère des ormes
De deux cents ans croisaient leurs ramures énormes.
Le mur d’octroi n’est plus ; le quartier se bâtit.
Mais c’est là que jadis, quand j’étais tout petit,
Mon père me menait, enfant faible et malade,
Par les couchants d’été faire une promenade.
C’est sur ces boulevards déserts, c’est dans ce lieu
Que cet homme de bien, pur, simple et craignant Dieu,
Qui fut bon comme un saint, naïf comme un poète,
Et qui, bien que très pauvre, eut toujours l’âme en fête,
Au fond d’un bureau sombre après avoir passé
Tout le jour, se croyant assez récompensé
Par la douce chaleur qu’au coeur nous communique
La main d’un dernier-né, la main d’un fils unique,
C’est là qu’il me menait. Tous deux nous allions voir
Les longs troupeaux de boeufs marchant vers l’abattoir,
Et quand mes petits pieds étaient assez solides,
Nous poussions quelquefois jusques aux Invalides,
Où, mêlés aux badauds descendus des faubourgs,
Nous suivions la retraite et les petits tambours.
Et puis enfin, à l’heure où la lune se lève,
Nous prenions pour rentrer la route la plus brève ;
On montait au cinquième étage, lentement ;
Et j’embrassais alors mes trois soeurs et maman,
Assises et cousant auprès d’une bougie.
– Eh bien, quand m’abandonne un instant l’énergie,
Quand m’accable par trop le spleen décourageant,
Je retourne, tout seul, à l’heure du couchant,
Dans ce quartier paisible où me menait mon père ;
Et du cher souvenir toujours le charme opère.
Je songe à ce qu’il fit, cet homme de devoir,
Ce pauvre fier et pur, à ce qu’il dut avoir
De résignation patiente et chrétienne
Pour gagner notre pain, tâche quotidienne,
Et se priver de tout, sans se plaindre jamais.
– Au chagrin qui me frappe alors je me soumets,
Et je sens remonter à mes lèvres surprises
Les prières qu’il m’a dans mon enfance apprises.

François Coppée.

bonne après midi 1

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le dormeur du val

[size=30]Le Dormeur du val.[/size]

C'est un trou de verdure, où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent; où le soleil, de la montagne fière,
Luit: c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert ou la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme:
Nature, berce-le chaudement: il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine.
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

[size=30]Arthur Rimbaud, novembre 1870[/size]

[size=30] bon week-end

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