Lecture:Muchachas Tome 2 Katherine Pancol(auteur,extrait,histoire...)

Muchachas Tome 2 Katherine Pancol

L'auteur :

Née au [size=13]Maroc, Katherine Pancol arrive en France à l'âge de 5 ans. Après une maîtrise et deux ans de doctorat de lettres modernes, elle s'initie à l'enseignement et devient professeur de français et de latin avant de poursuivre dans le journalisme : Katherine Pancol écrit pour Paris-Match et Cosmopolitan. [/size]

Un éditeur la remarque et lui demande d'écrire un roman. Ce sera chose faite en 1979 avec la parution de 'Moi, d'abord', sorte de roman initiatique vendu à 300.000 exemplaires. Le succès lui tombe rapidement dessus et l'écrivain décide de partir pour New York pour oublier tout cela. En 1981 paraît 'La Barbare', puis 'Scarlett, si possible' en 1985.[...] Bien qu'occupée par ses deux enfants, elle continue à écrire. Viennent les ouvrages suivants 'Les Hommes cruels ne courent pas les rues', 'Vu de l'extérieur', 'Une si belle image', 'Encore une danse'. Poursuivant sa collaboration avec l'hebdomadaire Paris-Match, elle interviewe des personnalités venant d'horizons [size=13]divers. [...] Editée chez Albin Michel depuis 1999, elle publie au moins un roman par an. (source : Evene)[/size]

"On récolte toujours en observant. J'aime apprendre. J'aime la vie, l'amitié, les rencontres, les [size=13]voyages, l'imprévu. J'ouvre grand les bras, même quand j'aurais envie de les refermer. Tout m'étonne, je ne suis jamais blasée. ?Et de cette étreinte avec la vie naissent des livres...[/size]

J'écris, j'écris…

Mes journées se déroulent selon un rite immuable : lever, thé anglais, lecture des journaux, maison à faire tourner et papiers à remplir, promenade avec le chien Chaussette et enfin… seule, face à l'ordinateur, je retrouve mon autre monde, mon univers imaginaire

avec des mots, des personnages, des idées qui volent dans l'air et que j'attrape. Ou pas. Certains jours, je les ramasse à la pelle, d'autres, je me lamente dans le désert !

Mais toujours la même envie de vivre et d'apprendre…

Je reprends à mon compte la phrase de Paul-Émile Victor :

"Vivre, c'est se réveiller la nuit dans l'impatience du jour à venir, c'est s'émerveiller de ce que le miracle quotidien se reproduise pour nous une fois encore, c'est avoir des insomnies de joie."

L'histoire :

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Extraits :

Elena lui avait répondu avec un petit sourire rusé :

-Je cache mon malheur sous des couches de bonheur. C’est mon secret, Hortense.

Elle avait décollé de sa boîte de loukoums un serpentin gars, rose, l’avait élevé jusqu’à sa bouche en louchant un peu, l’avait englouti avec la voracité du python affamé et avait ajouté en se léchant les doigts :

-On avait une voisine quand j’étais enfant qui prédisait toujours le pire. Tu disais il a gelé cette nuit, elle répondait vous allez vous casser une jambe, tu te grattais un bouton, elle criait arrêtez, vous allez le transformer en cancer ! Sa vie était remplie de malheurs qui n’arrivaient jamais. Mais elle vivait dans la peur qu’ils se produisent. C’est ça le pire, Hortense, vivre une vie immobile où il ne se passe rien tellement tu as peur.

- Il y a une chose qu'on m'a apprise un jour. Cette chose-là, je voudrais te l'offrir. Elle s'appelle faire attention.

- C'est pas un cadeau, abuelo ! elle protestait en écarquillant les yeux.

- Ferme les yeux ! C'est mieux qu'un cadeau, c'est un secret de bonheur. Ecoute bien et grave ces mots dans ta mémoire : en faisant attention, on prend conscience de soi, des autres, de la vie, on devient grand et fort comme une tour imprenable.répète après moi.

Elle répétait. Et ajoutait :

- Et comment fait-on attention ?

- En concentrant sur tout ce que l'on fait. Sur le moindre geste. Le plus petit détail. Et alors tout prend du relief. Tout devient richesse. On se remplit, on progresse. Alors que chez les gens qui font tout très vite, sans réfléchir, tout est aussitôt oublié,ils referont demain ce qu'ils ont fait aujourd'hui, ils n'apprendront jamais, puisqu'il y a disparition immédiate de ce qui s'est produit.

Un jour, il faudra qu'on m'explique pourquoi on se décolore avec l'âge. On devient transparent. Où partent toutes ces couleurs ? Sur des visages d'enfants ? Je n'aime pas les enfants ce sont des voleurs de couleurs. Passe moi mon rouge, veux-tu, que je me colorie un peu !

J'ai compris tout d'un coup pourquoi certaines filles disent moi, je ne tomberai plus jamais amoureuse. J'ai compris que si tu tombes, t'es foutue, parce que si jamais ça s'arrête, si jamais le degré de peur dépasse la limite autorisée, c'est la dégringolade assurée au pays des édredons, des fraises Tagada et des musiques supertristes genre Radiohead.

"Il a l'air libre et insouciant des gens qui ne comptent pas, qui sortent des billets chiffonnés de leur poche et les jettent en boule pour payer. Heureux, bien dans sa peau, calé dans un sourire qui lui éclaire le visage, les cheveux bruns en bataille. Quand il joue, ses épaules tanguent, son corps monte et descend, il ferme les yeux, se mord les lèvres, semble supplier, puis sourit, se penche sur le clavier, se redresse, se déplie. Elle sent sa présence ondoyante à ses côtés, se remplit de cette masse qui donne de la chair aux notes. Il pénètre la musique tel un sculpteur, ses mains entrent dans la glaise. Elle ferme les yeux, s'élève au-dessus du sol, s'énivre. Je n'ai pas besoin d'alcool, il me suffit de l'entendre jouer. Attentif, précis, il ne prend pas toute la place comme ces pianistes qui écrasent le soliste. Il me laisse m'ouvrir, m'épanouir, me répandre en sons nobles. Et quand il se retourne pour vérifier que je le suis, je lis la joie dans son regard. De la pointe de l'archet, j'ouvre la note, la développe, la nourris de couleurs, d'odeurs, de cris heureux, d'un sourire d egrand-père qui joignait les mains et les levait au ciel pour saluer un accord réussi...
Amorciti, mi princesa, mi corazoncito, mi cielito tropical."
(Mon petit amour, ma princesse, mon petit coeur, mon petit ciel tropical.)
Elle se jette dans la pâte de sons, la travaille, la pétrit, elle ne veut rien prouver, mais tout donner. Mon amour, elle dit, mon amour, et elle sourit devant ce mot si dramatique, empreint de tant de fausses notes, de fautes de goût, ce mot si nouveau qu'elle le prononce avec prudence. Elle baisse les paupières, elle baisse la voix pour ne pas paraître insensée. Car il pourrait le penser, n'est-ce pas, il pourrait le penser. Il ne faudrait pas qu'il soit effrayé par ce tumulte en elle. Alors, elle le garde soigneusement enfermé et cela lui donne des bouffées de rose, des bouffées de rouge, des lèvres qui se gonflent, des joues qui s'arrondissent, des yeux qui s'éclairent d'une lumière de lune."

"Elle se dit maintenant il se lève, maintenant il prend son café, maintenant il s'habille, maintenant il sort de la maison, maintenant il se dirige vers l'école, maintenant il entre dans le grand hall de l'école...et elle se lève, elle prend son café, elle s'habille, elle se dirige vers l'école.
Elle n'est plus jamais seule.
Elle regarde le ciel, encore plus loin que le ciel, croise les doigts et dit juste merci. Merci."

...
Pourquoi c'est dommage? Parce qu'on apprendrait à faire attention. On sauterait par-dessus bord à la première alerte. On ne pardonnerait pas la première gifle au mari qui nous bat et s'excuse, on ne se laisserait pas voler, abuser, on cesserait de croire aux fausses promesses, aux faux sourires, aux rêves de pacotille qui nous endorment. Chaque jour, nous sommes victimes de violences physiques et morales parce que nous sommes des femmes. Appelez ça maltraitance, harcèlement, perversion, privation d eliberté, qu'importe le mot, nous sommes victimes de ces abus. Et chaque jour, nous laissons faire en pensant que c'est exceptionnel, que ça ira mieux demain. On excuse une fois, deux fois, trois fois, on prend des coups, on reste et on finit comme la grenouille. E-BOUI-LLAN-TEES.
Les femmes se regardent, chuchotent c'ets vrai ça, elle a raison. Celle qui se pelait le nez a les bras fermement croisés sur la poitrine pour exprimer son refus d'être victime.
-La grenouille ne périt pas seulement ébouillantée. Elle meurt trompée par de fausses promesses, de faux espoirs, par sa propre faiblesse. Ouvrez l'oeil, refusez de vous laisser maltraiter, posez des limites à ne pas dépasser."

"On a honte quand on fait quelque chose qui ne correspond pas à ce qu'on aime en soi, on a honte quand on se trahit, qu'on devient quelqu'un qu'on aime pas, qui nous fait horreur."

Mon humble avis

Bien sûr, quand on lit un tome 2 d'une trilogie, on s'attend à retrouver les personnages quittés à regret dans le tome 1...Et bien, Katherine Pancol nous laisse du suspens pour le tome 3 pour certains personnages...et les autres on a plaisir à les retrouver. J'aime l'émotion que suscite son écriture et cet attachement obligé pour certains protagonistes de l'histoire...Joies, peines, rires, espoirs, tristesse, pleurs...Des sentiments dans lesquels on se retrouve...la vie quoi!

Ninnenne

Muchachas Tome 1 Catherine Pancol

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Bibliographie : Lecture:Muchachas Tome 2 Katherine Pancol(auteur,extrait,histoire...) Katherine_pancol_muchachas

Katherine Pancol, née le 22 octobre 1954 à Casablanca au

Maroc, est une romancière française.

Elle est l'un des plus grands phénomènes d’édition de ces

dernières années.

Un succès mondial (traduite dans 27 pays).

Depuis leurs sorties, Les Yeux jaunes des crocodiles, La

Valse lente des tortues et Les Ecureuils de Central Park

sont tristes le lundi sont devenus des classiques.

Quatre ans après sa précédente trilogie, la romancière

Katherine Pancol revient avec "Muchachas".

Un premier tome qui a pour thème la violence conjugale.

Et dans lequel on retrouve certains de ses anciens

personnages.

Résumé :

Les filles sont partout dans ce [size=13]roman. Elles mènent la danse.

De New York à Paris, de la Bourgogne à Londres ou à Miami. Des filles qui inventent, s'enflamment, aiment.[/size]

Des filles qui se battent pour la vie.

Et les hommes ? Ils sont là aussi.

Mais ce sont les muchachas qui dansent, dansent, dansent.

Elles font voler les destins en éclats.

Et ça n'en finit pas !

Critiques :

LeJournaldeQuebec , le 05 mars 2014

"Le premier tome de Muchachas, la toute nouvelle trilogie de Katherine Pancol, sort mercredi en librairie. Et contrairement à ce que sa page frontispice laisse supposer, il renferme une [size=13]histoire aussi sombre que touchante."[/size]

Extraits :

"-Tous habillés de marron, de gris, de noir. Pas de boutons rouges ni d'écharpe verte! Des chaises, je te dis, des chaises. Une armée de chaises qui attendent en tremblant le postérieur du patron. Tu veux que je te dise, Gary? Ces gens portent le deuil. Ces gens n'ont plus d'espoir. Ils marchent dans la rue parce qu'on leur a dit de se lever tôt, de prendre le train ou le métro, de se rendre à leur bureau, de hocher la tête devant le bellâtre pommadé qui leur sert de maître. Je refuse d'être une chaise."
"C'est peut-être ça, l'amour, pensait Stella en regardant son père et sa mère. Des baisers quand il y a du monde autour, des coups dans la chambre. Et des bleus violet et jaune le lendemain."
"Elle n'ose pas lever les yeux de crainte d'attraper un éclair déçu dans le regard de Philippe. Elle craint qu'il n'aperçoive un détail qui le rebute. Ou que son amour n'invente une femme idéale, plus belle, plus intelligente, à laquelle elle doit à tout prix ressembler. Ressembler à cette autre qu'il invente ou, si je suis honnête, que je forge, moi. Envie d'être belle comme sur une photo. C'est idiot! ce serait si simple si je pouvais simplement être moi, Josephine Cortèe, sans fard ni artifice et qu'il m'aime ainsi."
"La nuit, Joséphine se dit que le bonheur n'est pas une marchandise qu'on pose sur le comptoir, qu'on pèse et qu'on achète pour mieux le posséder, c'est un état d'esprit, une décision de l'âme. Le bonheur, c'ets d'avoir les yeux grands ouverts et de le chercher partout.
Et elle a décidé d'être heureuse."

Est-on toujours tourmentée quand on est amoureuse? Amoureuse? Il vaudrait mieux dire possédée envahie, décolorée, recolorée à ses couleurs à lui. La quête d'un mot exact l'apaise. Elle goûte sur ses lèvres la trace de leur dernier baiser et se rassure. On ne mime pas le désir, le désir d'un homme qui se pose sur une femme et la rend belle. De ce désir-là, elle se sent parée. La façon qu'il a de refermer ses bras sur elle quand ils sont étendus dans le lit... Il l'étreint, l'ajuste contre lui et tout semble simple. Un baiser et les questions s'effacent, gommées par une évidence qui s'impose, embrasse-moi, embrasse moi encore. La volupté peut se révéler une science exacte, même si elle ne l'est que l'espace d'une heure, d'une nuit. Il est des confidences que seuls les corps échangent. Un accord secret signé d'une peau sur l'autre.

Et puis, le père de Julie avait soupiré, son regard était revenu dans la salle, l’avait balayée et il avait intercepté l’expression perplexe de Stella. L’homme en colère avait considéré la petite fille blonde et frémissante en face de lui et lui avait souri d’un sourire triste et las qui disait je sais, je sais tout, ma pauvre petite, je sais les coups, je sais les pleurs, je sais la cruauté ordinaire, j’enrage car je ne peux rien faire, mais l’amour, ce n’est pas écraser, tu m’entends, ne te laisse jamais écraser.

C’est ce qu’elle avait lu dans les yeux de cet homme taciturne et carré, aux mains puissantes, aux ongles noirs, en bleu délavé. Il y avait comme une adjuration dans son regard et elle avait dit oui avec les yeux, oui, je vous promets qu’il ne me fera pas de mal à moi, je me défendrai.

Il lui avait souri. Vraiment. Comme à une grande. Elle s’était sentie responsable de ce sourire. Elle ne devrait jamais tromper l’espoir qu’il mettait en elle.

Monsieur Courtois lui faisait confiance.

C’était la première fois qu’une grande personne se mettait de son côté. La première fois qu’ une grande personne lui disait tu as raison, l’amour, ce n’est pas baiser la bouche de sa femme en public et l’assommer de coups la nuit. Chacun a sa manière d’aimer, il n’y a pas de définition, mais ce n’est pas ce spectacle révoltant. Tu es dans le juste Stella, disaient ses yeux. Prends garde à toi, je t’en prie.

Ils avaient dit tout ça, les yeux de monsieur Courtois. Elle avait douze ans et elle n’a jamais oublié.

Encore aujourd’hui, à trente-quatre ans, elle lit sur un papier ces simples mots, « la ferme des peupliers », et tout le film de son enfance se déroule.

Elle goûte sur ses lèvres la trace de leur dernier baiser et se rassure. On ne mime pas le désir, le désir d'un homme qui se pose sur une femme et la rend belle. De se désir là, elle se sent parée. La façon qu'il a de refermer ses bras sur elle quand ils sont étendus dans le lit... Il l'étreint, il l'ajuste contre lui et tout semble simple. Un baiser et les questions s'effacent, gommées par une évidence qui s'impose, embrasse-moi, embrasse-moi encore. La volupté peut se révéler une science exacte, même si elle ne l'est que l'espace d'une heure, d'une nuit. Il est des confidences que seuls les corps échangent. Un accord secret signé d'une peau sur l'autre.

Elle est heureuse parce-qu'elle reçoit de l'amour, beaucoup d'amour. Et qu'elle en donne à sa façon. Elle estime que le contrat est juste. Elle donne, elle reçoit, elle aime, elle est heureuse. Elle ne se pose pas de questions. Mais la plus âgée...elle n'en revient pas de sa bonne fortune. Alors elle distribue à tout-va. Elle donne tout, mais elle ne sait pas recevoir parce-qu'elle n'est pas habituée. C'est une débutante, comme toi. Et, comme toi, elle a peur.

"Il pue, ce passé. Il pue, il estropie, il détruit, et sans arrêt elle tente de reconstruire pour ne pas se laisser ensevelir. Les sables mouvants l'engloutissent chaque fois. Elle demande juste que la vie lui fasse le cadeau de la laisser heureuse et apaisée quelques minutes encore. D'esquisser dans l'ombre le visage, la silhouette de son père. Et après d'inventer une suite. Elle partira peut-être à la recherche de cette moitié de soeur. Elle ne possède que l'image de son visage. Un sourire sur du papier glacé. Mais c'est un début de bonheur. On a tous, à un moment de notre vie, le privilège d'attraper un début de bonheur. On veut tous le prendre délicatement et le faire durer le plus longtemps possible. C'etça, le plus difficile. Le faire durer."

"Oublier. Me réfugier dans une ouate épaisse. Le monde ne m'interesse plus. Il marche de travers. Ne plus m'habiller, ,e plus remplir la benne du camoin, ne plus me lever le matin, ne plus nourrir les bêtes, ne plus réveiller Tom, ne plus parler, ne plus voir personne, ne plus mettre un pied devant l'autre, ne plus serrer les dents.
Ne plus rien faire en attendant que le monde se remette en place. Peu importe comment mais qu'il y ait un sens. Une direction dans laquelle marcher en me disant qu'au bout il y a une lueur. Une toute petite lueur."

Mon humble Avis :

C'est le premier livre que je lis de l'auteur. Je n'avais pas lu sa première trilogie. Certains personnages reviennent dans celui-là mais je n'ai pas été gênée personnellement. Disons que cela m'a donné envie de lire les précédents...Et si c'est commercial, alors tant pis puisque les personnages me plaisent et sont très attachants.
Au-delà des histoires de chacun, c'est le thème de la violence conjugale qui est surtout traité et de façon très juste et bouleversante.
J'ai aimé le style de l'auteur avec des dialogues vivants, des personnages qui nous ressemblent par leurs craintes, espoirs et peines. Bien sûr, la vie les a bien amochés mais ce n'est que la réalité de chaque jour dans la vraie vie, et leurs forces c'est dans leur volonté de retrouver le bonheur et la dignité.
Je lirai rapidement les tomes 2 et 3...J'aime m'attacher à des personnages...imaginaires...Ils nous ressemblent souvent.

bonne après midi 1

Ninnenne

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