LA FORET VIERGE DE LECONTE DE LISLE
La forêt vierge
Depuis le jour antique où germa sa semence,
Cette forêt sans fin, aux feuillages houleux,
S'enfonce puissamment dans les horizons bleus
Comme une sombre mer qu'enfle un soupir immense.
Sur le sol convulsif l'homme n'était pas né
Qu'elle emplissait déjà, mille fois séculaire,
De son ombre, de son repos, de sa colère,
Un large pan du globe encore décharné.
Dans le vertigineux courant des heures brèves,
Du sein des grandes eaux, sous les cieux rayonnants,
Elle a vu tour à tour jaillir des continents
Et d'autres s'engloutir au loin, tels que des rêves.
Les étés flamboyants sur elle ont resplendi,
Les assauts furieux des vents l'ont secouée,
Et la foudre à ses troncs en lambeaux s'est nouée ;
Mais en vain : l'indomptable a toujours reverdi.
Elle roule, emportant ses gorges, ses cavernes,
Ses blocs moussus, ses lacs hérissés et fumants
Où, par les mornes nuits, geignent les caïmans
Dans les roseaux bourbeux où luisent leurs yeux ternes ;
Ses gorilles ventrus hurlant à pleine voix,
Ses éléphants gercés comme une vieille écorce,
Qui, rompant les halliers effondrés de leur force,
S'enivrent de l'horreur ineffable des bois ;
Ses buffles au front plat, irritables et louches,
Enfouis dans la vase épaisse des grands trous,
Et ses lions rêveurs traînant leurs cheveux roux
Et balayant du fouet l'essaim strident des mouches ;
Ses fleuves monstrueux, débordants, vagabonds,
Tombés des pics lointains, sans noms et sans rivages,
Qui versent brusquement leurs écumes sauvages
De gouffre en gouffre avec d'irrésistibles bonds.
Et des ravins, des rocs, de la fange, du sable,
Des arbres, des buissons, de l'herbe, incessamment
Se prolonge et s'accroît l'ancien rugissement
Qu'a toujours exhalé son sein impérissable.
Les siècles ont coulé, rien ne s'est épuisé,
Rien n'a jamais rompu sa vigueur immortelle ;
Il faudrait, pour finir, que, trébuchant sous elle,
La terre s'écroulât comme un vase brisé.
Ô forêt ! Ce vieux globe a bien des ans à vivre ;
N'en attends point le terme et crains tout de demain,
Ô mère des lions, ta mort est en chemin,
Et la hache est au flanc de l'orgueil qui t'enivre.
Sur cette plage ardente où tes rudes massifs,
Courbant le dôme lourd de leur verdeur première,
Font de grands morceaux d'ombre entourés de lumière
Où méditent debout tes éléphants pensifs ;
Comme une irruption de fourmis en voyage
Qu'on écrase et qu'on brûle et qui marchent toujours,
Les flots t'apporteront le roi des derniers jours,
Le destructeur des bois, l'homme au pâle visage.
Il aura tant rongé, tari jusqu'à la fin
Le monde où pullulait sa race inassouvie,
Qu'à ta pleine mamelle où regorge la vie
Il se cramponnera dans sa soif et sa faim.
Il déracinera tes baobabs superbes,
Il creusera le lit de tes fleuves domptés ;
Et tes plus forts enfants fuiront épouvantés
Devant ce vermisseau plus frêle que tes herbes.
Mieux que la foudre errant à travers tes fourrés,
Sa torche embrasera coteau, vallon et plaine ;
Tu t'évanouiras au vent de son haleine ;
Son œuvre grandira sur tes débris sacrés.
Plus de fracas sonore aux parois des abîmes ;
Des rires, des bruits vils, des cris de désespoir.
Entre des murs hideux un fourmillement noir ;
Plus d'arceaux de feuillage aux profondeurs sublimes.
Mais tu pourras dormir, vengée et sans regret,
Dans la profonde nuit où tout doit redescendre :
Les larmes et le sang arroseront ta cendre,
Et tu rejailliras de la nôtre, ô forêt !
Charles-Marie Leconte de lisle 1818-1894
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[size=24]LE CREPUSCULE DU SOIR
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[size=16]Le crépuscule du soir[/size]
[size=16]Voici le soir charmant, ami du criminel ;[/size]
[size=16]Il vient comme un complice, à pas de loup ; le ciel[/size]
[size=16]Se ferme lentement comme une grande alcôve,[/size]
[size=16]Et l'homme impatient se change en bête fauve.[/size]
[size=16]Ô soir, aimable soir, désiré par celui[/size]
[size=16]Dont les bras, sans mentir, peuvent dire : Aujourd'hui[/size]
[size=16]Nous avons travaillé ! - C'est le soir qui soulage[/size]
[size=16]Les esprits que dévore une douleur sauvage,[/size]
[size=16]Le savant obstiné dont le front s'alourdit,[/size]
[size=16]Et l'ouvrier courbé qui regagne son lit.[/size]
[size=16]Cependant des démons malsains dans l'atmosphère[/size]
[size=16]S'éveillent lourdement, comme des gens d'affaire,[/size]
[size=16]Et cognent en volant les volets et l'auvent.[/size]
[size=16]A travers les lueurs que tourmente le vent[/size]
[size=16]La Prostitution s'allume dans les rues ;[/size]
[size=16]Comme une fourmilière elle ouvre ses issues ;[/size]
[size=16]Partout elle se fraye un occulte chemin,[/size]
[size=16]Ainsi que l'ennemi qui tente un coup de main ;[/size]
[size=16]Elle remue au sein de la cité de fange[/size]
[size=16]Comme un ver qui dérobe à l'homme ce qu'il mange.[/size]
[size=16]On entend çà et là les cuisines siffler,[/size]
[size=16]Les théâtres glapir, les orchestres ronfler ;[/size]
[size=16]Les tables d'hôte, dont le jeu fait les délices,[/size]
[size=16]S'emplissent de catins et d'escrocs, leurs complices,[/size]
[size=16]Et les voleurs, qui n'ont ni trêve ni merci,[/size]
[size=16]Vont bientôt commencer leur travail, eux aussi,[/size]
[size=16]Et forcer doucement les portes et les caisses[/size]
[size=16]Pour vivre quelques jours et vêtir leurs maîtresses.[/size]
[size=16]Recueille-toi, mon âme, en ce grave moment,[/size]
[size=16]Et ferme ton oreille à ce rugissement.[/size]
[size=16]C'est l'heure où les douleurs des malades s'aigrissent ![/size]
[size=16]La sombre Nuit les prend à la gorge ; ils finissent[/size]
[size=16]Leur destinée et vont vers le gouffre commun ;[/size]
[size=16]L'hôpital se remplit de leurs soupirs. - Plus d'un[/size]
[size=16]Ne viendra plus chercher la soupe parfumée,[/size]
[size=16]Au coin du feu, le soir, auprès d'une âme aimée.[/size]
[size=16]Encore la plupart n'ont-ils jamais connu[/size]
La douceur du foyer et n'ont jamais vécu !
Charles Baudelaire 1821-1867
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LES MAINS
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Les chères mains
Les chères [size=16]mains qui furent miennes,[/size]
Toutes petites, toutes belles,
Après ces méprises mortelles
Et toutes ces choses païennes,
Après les rades et les grèves,
Et les pays et les provinces,
Royales mieux qu’au temps des princes
Les chères [size=16]mains m’ouvrent les rêves.[/size]
Mains en songe, [size=16]mains sur mon âme,[/size]
Sais-je, moi, ce que vous daignâtes,
Parmi ces rumeurs scélérates,
Dire à cette âme qui se pâme?
Ment-elle, ma vision chaste
D’affinité spirituelle,
De complicité maternelle,
D’affection étroite et vaste?
Remords si cher, peine très bonne,
Rêves bénits, [size=16]mains consacrées,[/size]
0 ces [size=16]mains, ses mains vénérées,[/size]
Faites le geste qui pardonne.
Paul Verlaine 1880
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L'ECOLE DE MAURICE CAREME
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L'école
L’école était au bord du monde,
L’école était au bord du temps.
Au dedans, c’était plein de rondes ;
Au dehors, plein de pigeons blancs.
On y racontait des histoires
Si merveilleuses qu’aujourd’hui,
Dès que je commence à y croire,
Je ne sais plus bien où j’en suis.
Des fleurs y grimpaient aux fenêtres
Comme on n’en trouve nulle part,
Et, dans la cour gonflée de hêtres,
Il pleuvait de l’or en miroirs.
Sur les tableaux d’un noir profond,
Voguaient de grandes majuscules
Où, de l’aube au soir, nous glissions
Vers de nouvelles péninsules.
L’école était au bord du monde,
L’école était au bord du temps.
Ah ! que n’y suis-je encor dedans
Pour voir, au dehors, les colombes !
Maurice Carême
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LA TOURTERELLE ET LA FAUVETTE DE FLORIAN
[size=16]La tourterelle et la fauvette[/size]
[size=16]Une fauvette jeune et belle[/size]
[size=16]S'amusait à chanter tant que durait le jour ;[/size]
[size=16]Sa voisine la tourterelle[/size]
[size=16]Ne voulait, ne savait rien faire que l'amour.[/size]
[size=16]Je plains bien votre erreur, dit-elle à la fauvette ;[/size]
[size=16]Vous perdez vos plus beaux moments :[/size]
[size=16]Il n'est qu'un seul plaisir, c'est d'avoir des amants.[/size]
[size=16]Dites-moi, s'il vous plaît, quelle est la chansonnette[/size]
[size=16]Qui peut valoir un doux baiser.[/size]
[size=16]Je me garderais bien d'oser[/size]
[size=16]Les comparer, répondit la chanteuse :[/size]
[size=16]Mais je ne suis point malheureuse,[/size]
[size=16]J'ai mis mon bonheur dans mes chants.[/size]
[size=16]À ce discours, la tourterelle[/size]
[size=16]En se moquant s'éloigna d'elle.[/size]
[size=16]Sans se revoir elles furent dix ans.[/size]
[size=16]Après ce long espace, un beau jour de printemps,[/size]
[size=16]Dans la même forêt elles se rencontrèrent.[/size]
[size=16]L'âge avait bien un peu dérangé leurs attraits ;[/size]
[size=16]Longtemps elles se regardèrent[/size]
[size=16]Avant que de pouvoir se remettre leurs traits.[/size]
[size=16]Enfin la fauvette polie[/size]
[size=16]S'avance la première : eh ! Bon jour, mon amie,[/size]
[size=16]Comment vous portez-vous ? Comment vont les amants ?[/size]
[size=16]- Ah ! Ne m'en parlez pas, ma chère :[/size]
[size=16]J'ai tout perdu, plaisirs, amis, beaux ans ;[/size]
[size=16]Tout a passé comme une ombre légère.[/size]
[size=16]J'ai cru que le bonheur était d'aimer, de plaire...[/size]
[size=16]ô souvenir cruel ! ô regrets superflus ![/size]
[size=16]J'aime encore, on ne m'aime plus.[/size]
[size=16]J'ai moins perdu que vous, répondit la chanteuse :[/size]
[size=16]Cependant je suis vieille et je n'ai plus de voix ;[/size]
[size=16]Mais j'aime la musique, et suis encore heureuse[/size]
[size=16]Lorsque le rossignol fait retentir ces bois.[/size]
[size=16]La beauté, ce présent céleste,[/size]
[size=16]Ne peut sans les talents échapper à l'ennui :[/size]
[size=16]La beauté passe, un talent reste,[/size]
[size=16]On en jouit même en autrui.[/size]
[size=16]Jean-Pierre Claris de Florian 1755-1794[/size]
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Dim 15 Sep - 8:39 par Josiane
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