Nouveaux poèmes de différents auteurs

La fleur qui fait le printemps

Les marronniers de la terrasse
Vont bientôt fleurir, à Saint-Jean,
La villa d'où la vue embrasse
Tant de monts bleus coiffés d'argent.
La feuille, hier encor pliée
Dans son étroit corset d'hiver,
Met sur la branche déliée
Les premières touches de vert.
Mais en vain le soleil excite
La sève des rameaux trop lents ;
La fleur retardataire hésite
A faire voir ses thyrses blancs.
Pourtant le pêcher est tout rose,
Comme un désir de la pudeur,
Et le pommier, que l'aube arrose,
S'épanouit dans sa candeur.
La véronique s'aventure
Près des boutons d'or dans les prés,
Les caresses de la nature
Hâtent les germes rassurés.
Il me faut retourner encore
Au cercle d'enfer où je vis ;
Marronniers, pressez-vous d'éclore
Et d'éblouir mes yeux ravis.
Vous pouvez sortir pour la fête
Vos girandoles sans péril,
Un ciel bleu luit sur votre faîte
Et déjà mai talonne avril.
Par pitié, donnez cette joie
Au poëte dans ses douleurs,
Qu'avant de s'en aller, il voie
Vos feux d'artifice de [size=18]fleurs.
Grands marronniers de la terrasse,
Si fiers de vos splendeurs d'été,
Montrez-vous à moi dans la grâce
Qui précède votre beauté.
Je connais vos riches livrées,
Quand octobre, ouvrant son essor,
Vous met des tuniques pourprées,
Vous pose des couronnes d'or.
je vous ai vus, blanches ramées,
Pareils aux dessins que le froid
Aux vitres d'argent étamées
Trace, la nuit, avec son doigt.
Je sais tous vos aspects superbes,
Arbres géants, vieux marronniers,
Mais j'ignore vos fraîches gerbes
Et vos arômes printaniers.
Adieu, je pars lassé d'attendre ;
Gardez vos bouquets éclatants !
Une autre fleur suave et tendre,
Seule à mes yeux fait le printemps.
Que mai remporte sa corbeille !
Il me suffit de cette fleur ;
Toujours pour l'âme et pour l'abeille
Elle a du miel pur dans le coeur.
Par le ciel d'azur ou de brume
Par la chaude ou froide saison,
Elle sourit, charme et parfume,
Violette de la maison ![/size]

Théophile Gautier.

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Souvenirs d'Avril

Le rythme argentin de ta voix

Dans mes rêves gazouille et tinte.

Chant d'oiseau, bruit de source au bois,

Qui réveillent ma joie éteinte.

Mais les bois n'ont pas de frissons,

Ni les harpes éoliennes.

Qui soient si doux que tes chansons,

Que tes chansons tyroliennes.

Parfois le vent m'apporte encor

L'odeur de ta blonde crinière.

Et je revois tout le décor

D'une folle [size=18]nuit, printanière ;[/size]

D'une des nuits, où tes baisers

S'entremêlaient d'historiettes,

Pendant que de tes doigts rosés

Tu te roulais des cigarettes ;

Où ton babil, tes mouvements

Prenaient l'étrange caractère

D'inquiétants miaulements,

De mordillements de panthère.

Puis tu livrais tes trésors blancs

Avec des poses languissantes...

Le frisson emperlait tes flancs

Émus des voluptés récentes.

Ainsi ton image me suit,

Réconfort aux heures glacées,

Sereine étoile de la nuit

Où dorment mes splendeurs passées.

Ainsi, dans les pays fictifs

Où mon âme erre vagabonde,

Les fonds noirs de cyprès et d'ifs,

S'égayent de ta beauté blonde.

Et, dans l'écrin du souvenir

Précieusement enfermée,

Perle que rien ne peut ternir,

Tu demeures la plus aimée.

Charles Gros.

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à suivre

Ninnenne blog de partage

"Hélas ! Combien de temps faudra-t-il vous redire
À vous tous, que c’était à vous de les conduire,
Qu’il fallait leur donner leur part de la cité,
Que votre aveuglement produit leur cécité ;
D’une tutelle avare on recueille les suites,
Et le mal qu’ils vous font, c’est vous qui le leur fîtes.
Vous ne les avez pas guidés, pris par la main,
Et renseignés sur l’ombre et sur le vrai chemin ;
Vous les avez laissés en proie au labyrinthe.
Ils sont votre épouvante et vous êtes leur crainte."
Victor Hugo

a demain

Ninnenne

Pays étrange

"La vieillesse est un pays étranger
Quand je suis arrivé ici
je n'en connaissais ni la langue
ni les coutumes difficiles à saisir.

Mais on apprend vite
et déjà je commence à rêver
dans ma nouvelle langue
bien que de nombreux idiomes m'en échappent encore.

J'ai voulu interroger des indigènes
sur ce que chaque chose voulait dire
sans en trouver un seul
cet étrange pays ne compte que des migrants.

J'ai demandé à voir un docteur
on m'a dit de patienter
j'ai attendu, attendu.
sans doute n'avions-nous pas
la même horloge
ou n'étais-je pas dans le bon local

La vieillesse est un pays étranger
et j'apprends, j'apprends toujours."

Eric Pfeiffer

a demain

Ninnenne

vivent les mariés

Nouveaux poèmes de différents auteurs Mariage

C'était
C'était l'union particulière
D'un rayon de lune à la mer
Ou de la nuit à la lumière
L'alliance de deux univers
C'était le vent mêlé aux flots
Le sable aux plumes d'un oiseau
C'était un souffle au ras de l'eau
Un peu de sel au grain de peau
C'était un conte une berceuse
Pour une petite fille sage
La brise souple et vaporeuse
Semblait animer les images
C'était quelques heures d'insouciance
Comme la mariée était belle
C'était un peu d'adolescence
Dans les couleurs d'une aquarelle
Régine Foucault

à Göttingen

Nouveaux poèmes de différents auteurs IMG03.0

"Quand ils ne savent rien nous dire,
Ils restent là à nous sourire
Mais nous les comprenons quand même,
Les enfants blonds de Göttingen.
Et tant pis pour ceux qui s'étonnent
Et que les autres me pardonnent,
Mais les enfants ce sont les mêmes,
A Paris ou à Göttingen.
O faites que jamais ne revienne
Le temps du sang et de la haine
Car il y a des gens que j'aime,
A Göttingen, à Göttingen."
Barbara

Gare du Nord
Mais que font les trains dans les gares
depuis qu'on ferre les chemins?
Dans les gares, les trains rêvent
et tous ces rêves de tant de trains
emplissent l'air dans les gares,
autour des gares et parfois loin.
Que font les humains dans les gares?
Ils consultent en courant
les horaires de l'amour
qui les attendait, qui les attend,
de l'amour qui les attendra.
Ils font rêver les trains
et vibrer l'air dans les gares,
autour des gares et parfois loin.
Francis Dannemark. Une fraction d'éternité

Je connais des bateaux qui restent dans le port
De peur que les courants les entraînent trop fort,
Je connais des bateaux qui rouillent dans le port
A ne jamais risquer une voile au dehors.
Je connais des bateaux qui oublient de partir
Ils ont peur de la mer à force de vieillir,
Et les vagues, jamais, ne les ont séparés,
Leur voyage est fini avant de commencer.
Je connais des bateaux tellement enchaînés
Qu'ils en ont désappris comment se regarder,
Je connais des bateaux qui restent à clapoter
Pour être vraiment surs de ne pas se quitter.
Je connais des bateaux qui s'en vont deux par deux
Affronter le gros temps quand l'orage est sur eux,
Je connais des bateaux qui s'égratignent un peu
Sur les routes océanes où les mènent leurs jeux.
Je connais des bateaux qui n'ont jamais fini
De s'épouser encore chaque jour de leur vie,
Et qui ne craignent pas, parfois, de s'éloigner
L'un de l'autre un moment pour mieux se retrouver.
Je connais des bateaux qui reviennent au port
Labourés de partout mais plus graves et plus forts,
Je connais des bateaux étrangement pareils
Quand ils ont partagé des années de soleil.
Je connais des bateaux qui reviennent d'amour
Quand ils ont navigué jusqu'à leur dernier jour,
Sans jamais replier leurs ailes de géants
Parce qu'ils ont le cur à taille d'océan.
Mannick

bonne après midi 1

Ninnenne

Nouveaux poèmes de différents auteurs Fedb8ce2

Oeufs de Pâques

Voici venir Pâques fleuries,
Et devant les confiseries
Les petits vagabonds s'arrêtent, envieux.
Ils lèchent leurs lèvres de rose
Tout en contemplant quelque chose
Qui met de la flamme à leurs yeux.
Leurs regards avides attaquent
Les magnifiques œufs de Pâques
Qui trônent, orgueilleux, dans les grands magasins,
Magnifiques, fermes et lisses,
Et que regardent en coulisse
Les poissons d'avril, leurs voisins.
Les uns sont blancs comme la [size=18]neige.
Des copeaux soyeux les protègent.
Leurs flancs sont faits de sucre.
Et l'on voit, à côté,
D'autres, montrant sur leurs flancs sombres
De chocolat brillant dans l'ombre,
De tout petits anges sculptés.
Les uns sont petits et graciles,
Il semble qu'il serait facile
D'en croquer plus d'un à la fois;
Et d'autres, prenant bien leurs aises,
Unis, simples, pansus, obèses,
S'étalent comme des bourgeois.
Tous sont noués de faveurs roses.
On sent que mille bonnes choses
Logent dans leurs flancs spacieux
L'estomac et la poche vides,
Les pauvres petits, l'œil avide,
Semblent les savourer des yeux. [/size]

Marcel Pagnol.

[size=18]Chant de la mer

Il faut avoir touché la mer ardente,
pris vraiment la mer avec un corps nu,
senti l'épaisseur du sel et du sang
peser [size=18]sur la chair comme un arbre blanc[/size]
pour savoir où sont les pays perdus,
pour ne pas cesser de brûler d'attente.
Tous ceux qui n'auront pas aimé la mer.
qui n'auront pas baigné dans sa rumeur,
sucé la [size=18]nuit, l'eau large et capitale, les grands[/size]
raisins de la noce natale, ne pourront pas
entrer dans la ferveur, seront passés près des départs ouverts.
La masse d'or, la fureur de terrasses
qui tend ici ses [size=18]voyages poignants,[/size]
ses durs soleils et ses paradis calmes,
ses soirs puissants et frais comme des palmes.
rend leurs secrets aux légendes d'enfants,
guérit le mal qui désole ma race.
Il fallait bien que la mer fût cruelle
pour nous purifier de tant de morts,
qu'elle eût des yeux gonflés par la colère,
de longues mains d'algues et de lumière pour
nous laver des anciens remords et résorber la faute originelle.
J'ai vu la mer chanter comme une femme, l
a mer qui dit que nous sommes
venus pour une paix pareille aux violences,
pour une guerre où naîtra l'innocence, où mûriront des
pardons inconnus, des corps nouveaux et des pays en flammes.
Ô les plateaux, ô les matins des caps,
les vastes fleurs de la mer solennelle
emporteront les mal-aimés ailleurs,
les étrangers couchés dans la douleur, assouviront la
soif essentielle, les anges roux, les brises, les ressacs!
Nous referons de profondes croisières,
nous descendrons dans les pays troublants
pour retrouver la formule du feu,
la trace et l'odeur sauvage du dieu
qui délivrera les derniers absents,
l'amour infini qui dort dans la terre.
Les bienheureux seuls comprendront la mer,
la miséricorde et la pauvreté,
ceux qui s'en iront dans d'autres pays.
ceux qui auront cru dans la joie du Christ
avec un désir doux comme l'été,
qui se mêleront au mystère amer.

Jean Claude Renard.

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bonne après midi 1

Ninnenne blog de partage

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